Un beso inesperado en el sofá

Ella se sentó sobre él, hundiendo el sofá. Su vestido negro de encaje se arrugó alrededor de sus caderas. La barba de él rozó su hombro desnudo, justo donde empezaba el tatuaje. Él la rodeó con ambos brazos, cruzando las manos en la espalda baja de ella. Sus dedos presionaron la tela delgada del vestido contra su piel. Ella apoyó las palmas en su pecho, sintiendo el algodón áspero de la camiseta gris. Su cuerpo era un peso conocido, un equilibrio que encontraron sin hablar.

Su mano en su muslo

Él no se movió, apenas respiraba. Ella ajustó la posición, deslizándose un centímetro hacia adelante. Su pierna quedó atrapada entre la suya y el cojín del sofá. La mano de ella bajó desde su pecho hasta su muslo, y los dedos con uñas oscuras se cerraron sobre la tela azul del jean. Apretó suavemente. La habitación guardaba un silencio total, roto solo por el roce de la tela. Los primeros minutos pasaron así, con ella encima de él y él sosteniéndola, inmóviles, como si el tiempo se hubiera detenido en ese abrazo.

La camiseta gris

Un gesto y otro gesto

Ella se bajó de encima de él y se sentó a su lado en el sofá. El cambio fue rápido, un movimiento seco que dejó el cojín blanco arrugado entre los dos. Él no se movió de su sitio, solo abrió un poco más los brazos que antes la rodeaban, como si el espacio que ella dejaba fuera aún suyo. Ella se llevó las manos a los tirantes del vestido negro, los deslizó por sus hombros con los dedos y dejó que la parte de arriba de la combinación cayera hacia su cintura. Los tirantes quedaron flojos sobre sus brazos, la tela negra apretada bajo el peso de sus pechos. Él entonces giró la cabeza hacia ella. No tocó, solo miró. Y luego comenzó a gesticular. Su mano derecha se alzó, la palma abierta, haciendo círculos en el aire frente a ellos como dibujando una idea que solo él veía. La barba seguía el movimiento de su boca, que se abría y cerraba alrededor de palabras que no llegaban a ningún sitio. Ella no miraba sus gestos, miraba sus ojos, fijos en ella, esperando algo que no llegaba con las manos.

Las cosas en la habitación empezaron a cambiar de sitio o a perder el que tenían. El sofá se hundió de otro modo con el peso repartido. La luz cambió sobre la piel de su espalda ahora descubierta. El aire se movió distinto. Y él, con sus gestos, ocupaba más espacio que antes, cuando ella estaba encima. Su brazo izquierdo, que antes estaba detrás de la espalda de ella, ahora golpeaba el cojín blanco para marcar un ritmo que solo él escuchaba. Ella seguía sentada, quieta, escuchando el silencio que él llenaba con el movimiento de sus manos. No asentía, no negaba. Solo esperaba a que los gestos encontraran un final, un punto en el que las manos dejaran de volar y se posaran, por fin, en algo concreto.

Los gestos no paraban. Su mano derecha ahora señalaba hacia algún punto frente a ellos, un lugar en la pared vacía, como indicando una dirección que ella debía seguir. Su brazo izquierdo se apoyó en el respaldo, justo detrás de los hombros de ella, pero sin tocarla, creando un arco de intimidad que no se cumplía. Ella, al final, bajó la mirada. No hacia él, sino hacia sus propias manos, que reposaban quietas sobre sus muslos. Allí, en la piel, se veía la pequeña sombra del piercing de su nariz, un punto oscuro que subía y bajaba con su respiración calmada. Él seguía hablando para nadie, moviendo las manos en el aire caliente de la habitación, hasta que de pronto, un gesto lo llevó a tocar, por accidente, el tirante negro que colgaba de su hombro. Y entonces, por fin, se detuvo.

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Sus manos en el aire

Lo que tocó esa noche sin querer

Minuto más o menos el tercero, él ya no movía los brazos para abrazarla. Se le habían quedado quietos, abiertos, con los codos clavados en el cojín y las palmas hacia el techo. Ella se inclinó sobre él, que seguía tumbado boca arriba en el sofá, y le mordió el labio inferior. Él no apartó la cara, pero sus manos tampoco bajaron a tocarla. Se quedaron ahí, en el aire, como si ya no le pertenecieran. Ella pasó una mano por su barba, luego por su pecho, y finalmente agarró la muñeca de ese brazo derecho que parecía haberse dormido. Lo guió hacia su propia cintura, pero al soltarlo, el brazo volvió a caer de lado, pesado, aterrizando otra vez en el vacío entre su cuerpo y el respaldo del sofá. La mano izquierda ni siquiera intentó seguir el movimiento. Permaneció exactamente donde estaba, como un objeto aparte, olvidado.

Ella siguió encima de él, con su vestido negro ahora solo sujeto por la cintura, y su torso inclinado sobre su cara. Su pelo le tapaba a él la vista, pero él no hizo nada por apartarlo. Sus brazos no se movieron para tocar su espalda desnuda, ni para agarrar su cintura, ni para hundir los dedos en su piel con el tatuaje. Se limitaron a existir, colgando a los lados, mientras la boca de ella trabajaba sobre la suya y sus manos agarraban su cara. Él respiraba hondo, pero sus manos no subían. Parecían esperar una orden que nunca llegó. Ella, después de otro par de minutos, dejó de intentar ponerlas en sitio. Se dedicó solo a su boca, a su cuello, a su pecho, mientras aquellas dos manos inútiles seguían flotando, a medio camino entre el deseo y la rendición.

• Un cable de teléfono enroscado junto a la pata del sofá: lo pateó sin querer al ajustar su posición, y quedó más enredado aún.
• El borde de la funda del cojín blanco: lo arrugó con el codo al buscar apoyo, y la marca quedó ahí para el resto de la noche.
• El propio aire alrededor: lo cortaron los movimientos de ella, pero él no lo movió con los suyos.
• La costura de sus vaqueros: la presionó con un dedo ausente, una y otra vez, sin llegar a desabrocharla.
• La luz de la pantalla del móvil: reflejó el vacío de sus palmas abiertas cada vez que el ángulo era el correcto.
• El sonido de la tela del vestido al rozar la de su camiseta gris: fue el único roce que hubo entre sus cuerpos en toda esa secuencia.
• La sombra de los dos en la pared: mostró una figura activa sobre otra completamente quieta, brazos extendidos y quietos.

La pantalla del teléfono

Ella se inclinó sobre él, que seguía tumbado en el sofá, y acercó su boca a la suya. Sus labios se encontraron con los de él en un movimiento lento pero constante, sin prisa. Su mano con el tatuaje se posó en su mejilla, cerca de la barba, mientras la otra encontró apoyo en el respaldo, justo detrás de su cabeza. Él no movió las manos, que seguían sosteniendo el teléfono frente a su pecho, pero sus dedos se ajustaron alrededor del dispositivo. La luz de la pantalla iluminaba su barbilla y parte de su camiseta gris, un rectángulo brillante que permanecía inmóvil en la penumbra. Ella siguió besándolo, profundizando el contacto, y su pelo cayó hacia los lados formando una cortina que casi los aislaba del resto de la habitación. La punta metálica de su piercing en la nariz rozó su piel en algún momento, un destello mínimo en ese espacio reducido.

Él mantuvo el teléfono en alto, firme, como si fuera una extensión natural de su postura. Su mirada, desde abajo, debía pasar por encima del dispositivo para encontrarse con ella, pero sus párpados estaban semicerrados, filtrando la luz azulada que emanaba del aparato. Su cuerpo no se movió del sitio; aceptó el peso de ella sobre él, la presión de sus muslos contra su costado, pero sus brazos no la rodearon. Todo el movimiento era de ella, que se arqueaba y buscaba ángulos, mientras su torso y sus brazos seguían anclados en la misma posición. La comisión negra de ella, ya sin tirantes, se arrugó un poco más contra su propio cuerpo con cada pequeño ajuste que hacía al inclinarse. La escena era un contraste de quietud y movimiento lento, de luz artificial y sombra, concentrada en ese punto del sofá.

Los minutos pasaron así, con ella besándolo de manera persistente y él sosteniendo el teléfono con ambas manos, como si fuera lo más importante del mundo. La almohada blanca a su lado no se movió, un testigo mudo y estático de todo. No hubo apuro, no hubo cambio de ritmo; solo esa constancia. Su mano en su mejilla no se retiró, y su boca no se separó de la suya durante largo rato. La luz del móvil seguía encendida, constante, bañando esa pequeña porción de sus cuerpos en un resplandor frío. La habitación alrededor era solo un marco desdibujado, un escenario que había desaparecido hacía ya tiempo, reducido a la isla de piel, tela y luz que eran ellos dos en el sofá.